II. Девочка из воска |
|
Главная Проза Стихи Фото Гостевая Пишите |
Мы шли неспешно, говорили, О прошлом скупо слезы лили - Им грош цена. Он мне шептал, что одинок, Я - что отравлена любовью. Вдруг гром с усмешкой роковою Спустил курок. Тут дождь взметнулся и упал В смятенье луж слезой последней, И одиночество отдал Мне в утешенье. 05.09.03 г. Листья тополя липнут пластырем На ботинки мои заплатками… А глаза мои все заплаканы. А слова твои так сконфужены - Столько раз языком проутюжены! Я обласкана столькими ветрами, После слов твоих будто раздетая, И избитая, разозленная, Да в жаровне кленовой сожженная; И убитая, и забытая, В желче слов, как могиле, зарытая. Пыль дорог, стук колес, одиночество. Дождь, похоже, медовой пыльцы перебрал - В предсказания верить не хочется. Знаю, ветер всего лишь свободный сквозняк, Ненавидящий плотно закрытые двери. Но котенком сейчас трется он об косяк, Тихо вторит дождю, но не хочется верить. Я иду, нарушаю покой серых луж, Запетляв поздней осени где-то. Собрала наконец-то из золота куш - У подножья берез собираю монеты. Серый дождь, слабый ветер как прежде со мной, Повторяют все то же пророчество. Приговор ощущаю, как нож за спиной - Пыль дорог, стук колес, одиночество… 2004,январь Небо с просинью, Волосы с проседью. Отчего, спросите, С проседью волосы? Ветерок вполголоса Заиграет с листьями. Распрощавшись с мыслями, Словно клюква, кислыми, С чертами обвисшими, Чувствами остывшими Я иду медленно Дорогой временной Для всех затерянной В листьях осени, В лужах с просинью. 04.09.03 г. И горизонта сочилось Утро. Стояли березы в муфтах. А мне, оказалось, приснилась Резная краса листопада… Как странно. Смотрю туманно Из окна, Как бледноликая луна Ласкает мертвые поляны... И Дед Мороз устало-пьяный Печально шарит по карманам: - Эх, не осталось покурить. А на душе - хоть пой, хоть вой. Молчат березы в снежных ризах, В халате белом Город-призрак. - Эй, отзовись! Есть кто живой? И, точно филин, светофор Мигает нам янтарным глазом. Мой "дед" хрипит: - Поддай-ка газу. - Уж лучше выстрели в упор. Зачем все это? Прост ответ: Работой праздник отмечаю, Ведь с одиночеством в печали Боюсь остаться тет-а-тет. Той, что живет, той, что дышит сейчас. Прошлое - стерто, грядущее - смутно, Есть - интерес настороженных глаз. Нету ворчливого серого утра, Нет совещанья - оно лишь в четверг. Есть лишь в троллейбусной скуке минута, Есть лишь мерцанье серебряных век. Кажется, время исчезло, как будто, Стрелки часов - это только предлог, Чтобы заметить, в какую минуту Наши глаза завели диалог. 26.02.04 Можно жизнь с ним свою разделить, Коль не чувствуешь ты себя брошенной, И с надеждой разорвана нить. С одиночеством можно по праздникам Посетить ресторан иль кино, И чуть-чуть невзначай напроказничать, Разливая в бокалы вино. С одиночеством можно намеренно Говорить, что свободна… пока, И побыть на работе рассеянной, Взяв предлоги о том с потолка. …То ли чувствую я себя брошенной, То ли просто одной тяжко жить… Одиночество - штука хорошая, Если есть с кем его разделить. Просто соли иссякли запасы. Фонаря загорелся лапоть, Взгромоздившись над крышей террасы. Не хватает мне соли немножко. Завернувшись в халат, как в тулуп, Металлической черпаю ложкой Без того пересоленный суп. 6.03.04 Что любовь смогла свою сберечь, Что закончила "столетнюю войну" И ладонями остановила меч. Да, терпения тебе не занимать, Ну а мне привить терпенье невозможно. То, что ты сумела удержать, Я же отпустила ночью звездной… 6.03.0 Стою себе неброско В подсвечнике своем. Ты - огненный мальчишка, Когда ты слишком близко, Я таю пред огнем. Бегу от рук горячих, Ведь вижу у удачи Я скорпиона хвост. Ты жалишь, не желая, И, слезы проливая, Мой погибает воск. Но плен твоих объятий Не в силах разорвать я, И я сдаюсь судьбе: Пусть я погибну сразу, Чем буду раз за разом Я грезить о тебе. И нежно обнимешь дрожащие плечи. О чем-то своем замурчишь, словно кот, Шепнув мимоходом, что время все лечит. И я вновь поверю в кошачьи слова, Что ты не такой, как другие мужчины. От ласки твоей поплывет голова, И, чтоб отказать, не найду я причины. А утром шмыгнешь незаметно за дверь, Сказав, коль проснусь я, мол, служба - есть служба. Не знала тогда и не знаю теперь: Зачем мне такая кошачья дружба? 22.06.03 г. Как кривая паучья сетка. И стучат каблучками женщины, И куда-то спешат малолетки. И стоят фонари, ссутулившись, И дрожат кляксы луж нервно, И деревья как будто обуглились Иль умылись дождем первым. 11.09.03 Накрыла вновь город крышкой. И наша интрига Теперь оказалась интрижкой. И запах магнолий Кружился в заброшенном сквере. Ну, ответь мне, могло ли Счастье в любви быть без веры? Ночь цвета индиго, Вокруг соловьев переливы. Тайну ее постигла, В руке перезревшие сливы. Ты никогда не говоришь мне о любви?" С надеждою прильнула тут к нему, Припомнив сразу домыслы свои. А он ответил: "Разве для тебя Мои слова важнее, чем дела? Ну неужели хочешь, чтоб судьба Здесь роковую нить переплела?" Она сказала: "Милый, ты о чем? Ты знаешь, любит женщина ушами. Ты ж принесешь букет на праздник в дом, А остальное, мол, додумывайте сами". Он ей в ответ: "О чем спор, не пойму. Купаешься в любви, как Скрудж в монетах! Я за тебя пойду хоть на войну! Тебе же все не то, а то - не это". Она сказала: "Милый, иногда Слова огромной силой обладают, И в одно мгновенье рушат города, Молниеносно войны прекращают". Он ей ответил: "Ну а если вдруг Слова те полным крахом обратятся, На радость бурную для всех твоих подруг? Не суеверен я, но надо ж опасаться". Она ему: "Скажи, прошу, хоть раз. Не стоит нам с тобой судьбы бояться. Скажи, что любишь, и скажи сейчас, А то уже я стала сомневаться. Он ей опять: "Ах, милая, поверь, Любовь услышь ты сердцем, не ушами". Она же, быстро выбежав за дверь, Сказала, что вернется за вещами… Он долго и небрежно так курил, Размачивая сушку в крепком чае. Потом полдня тот горький чай он пил, Давясь иль чаем, иль своей печалью. А утром, в слабый мартовский мороз, Она его увидела случайно. С охапкою замерзших белых роз К трамваю брел потерянный, печальный. И тут вдруг повстречались их глаза, Он закричал: "Люблю тебя, родная!" И завизжали резко тормоза… Лишь ветер прошептал: "Теперь ты знаешь". Она спросила: "Милый, почему Ты о любви мне никогда не говоришь?" А он ответил: "Это потому, Что ты меня без слов поймешь, малыш…" |
Polukarova © StuhlbergR 2007 © |